Où est-il, ce ténébreux écrivain
Ce matin très tôt, seul, dans le brouillard je marchais l'esprit en biais déjà loin, m'enfonçant dans le boulevard Le vent soufflait Un matin d'été Et il chantait Au bonheur abrégé Et tandis que le vent dans ce vert matin soufflait sur les lendemains...